Joan Britor: Relatos y Experimentos Literarios

por Joan Britor Al principio, todo era claro. Un hijo amado. Un hogar pequeño, lleno de esperanza y leche tibia. Y dos adultos jóvenes aprendiendo a amar con menos miedo. El niño era hermoso. Y no como lo dicen las madres para consolarse. Era hermoso de verdad. Parecía llevar siglos…

Por Joan Britor En el vasto lienzo de la no-existencia, el Big Bang había sido el primer susurro, la primera exhalación del Uno Verdadero. No fue una explosión caótica, sino una sinfonía de luz y sonido, una expansión consciente que dio origen a todo cuanto fue, es y será. Miles…

por Joan Britor En lo alto del altiplano chileno, donde el sol cae como fuego sobre la pampa y elviento silba historias antiguas entre las piedras, existe un pueblo que no aparece en losmapas. Los lugareños dicen que es porque el corazón no se dibuja con coordenadas. Sellama Aylluma, un…

por Joan Britor En el barrio antiguo de la ciudad, donde las veredas aún guardaban cicatrices detranvías oxidados y el eco de campanas invisibles, vivía Lucía. Era una mujer derostro afilado, los ojos permanentemente cansados y las manos crispadas como sisostuvieran siempre algo invisible a punto de quebrarse. Nadie hubiera…

Por Joan Britor Capítulo I La ciudad donde los cuadros respiraban Hay ciudades que envejecen. Otras simplemente aprenden a esconderse. Santiago pertenecía a esta última especie. Desde lejos parecía una ciudad razonable. El vidrio de los edificios devolvía el sol como un espejo disciplinado. Las autopistas dibujaban venas de cemento.…

por Joan Britor Fue un lunes. Lunes como esos que parecen arrastrar la mugre de todos losdomingos vacíos. Llovía con desgano, como si hasta el cielo estuviera harto de fingir dramatismo. Yo había discutido con la última mujer que toleraba mis sarcasmos y vuelto a dormir con una botella de…

por Joan BritorCuando Armando abrió la puerta de la vieja casa de campo, una ráfaga de aroma a madera húmeda y jazmines secos lo golpeó en el rostro. Era extraño cómo el tiempo podría haberse llevado los muebles, los cuadros, los rostros, pero conservar intactos los olores. Hacía más de…

Ignacio Álvarez encendió la vela negra con manos temblorosas, sus dedosmanchados de tinta, café frío y la desesperación que sólo conoce quien ha rozado laindigencia emocional. La habitación estaba plagada de símbolos dibujados con marcador rojo sobre el parqué de un departamento prestado, en la calle Brasil con Cantournet en…

I. Polvo y sangre La mañana tenía un sabor metálico. No por el café oxidado que Santiago Pino sorbía enuna taza de hojalata mellada, sino por el eco de las balas lejanas y las plegarias marchitasque vibraban en el desierto. Israel ardía. No en llamas visibles, sino en grietas invisibles,…

I. Las fisuras invisibles La mañana en que José Torres abordó el avión a Antofagasta, el cielo de Santiago sepresentaba como una sábana de acero mal estirada. Había algo en la atmósfera, en el olor a metal y en la forma en que la luz se replegaba sobre los cuerpos,…